cómo era antes la lluvia,
cuando los besos eran sólo
una punta de humedad entre el tabaco,
cuando los parques eran un esbozo
de arquitectura entre los campos.
Trate de recordar el mundo,
nuestro mundo ajeno
al llanto de las selvas,
al sueño curvado del arco iris,
al lento laberinto de los caracoles,
al gozo de la muerte.
Y tan sólo encontré
esa larga humedad
en el viento y sus moldes
que vaticinan la noche y sus nieblas.
Poema de Montserrat Doucet
Imagen de Pixabay
Me encanta. Me parece muy descriptivo de la realidad que nos toca vivir. Nada, tu a escribir que te salen cosas increíbles. Un saludo.
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