jueves, 22 de agosto de 2019

martes, 20 de agosto de 2019

Píldoras de Papel

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Llorar a lágrima viva con el primer poema de Píldoras de Papel y seguir bebiendo de este necesario libro, tan directo y brutal como Ana Patricia Moya.

Palabras de acero afilado, gritos amarrados en las cuerdas vocales que, por fin, se desatan, la verdad con mayúsculas. Cuando sientes que toda tu vida se ha volcado y nada está en su sitio, tras el pataleo, con las córneas ya secas tienes muchas opciones: los hay que se quedan varados en la soledad de su cuarto, otros reconstruyen su cordura con cápsulas-poemas.
 
La escritura es un lugar de encuentro para sus sentimientos. Aquí: fragilidad y fuerza se toman de la mano para saltar al vacío del papel, para entintar nuestras venas. Cada Ana tiene su propia voz en la poesía: ingenuidad, ira, irreversibilidad, indignación, indiferencia, etc.

No tienes dónde agarrarte, sonámbula paseas por la primera parte. La cruz dorada / brilla en el suelo mientras en el cerebro explotan mil ideas. 1999 es una fecha señalada donde la felicidad viene en dosis pequeñas. Seguimos paseando por ciudad angustia hasta que nos encontramos con Peter Pan y sus fantasmas (segundo asalto). Es este tramo, como dice Graciela Baquero, "el más infantil de los recuerdos / es un adulto". El vacío se apodera de nuestro pecho y los cuentos que nos vendieron sólo sirven para acumular polvo en la estantería. Así llegamos a eso extraño que llaman amor (tercera celda). Ahí se agrupan las decepciones, los ex's y sus baladas de mentiras. Love is Hell. Por eso mi corazón es tundra (cuarta planta). Detrás de las costillas la decadencia avanza: esta vida es para los deshonestos. Y más [post] traumas Disney (quinta soga), donde la inocencia, ya descuartizada y frágil, se asfixia en cuestiones sin resolver. Su piel se aprieta contra los huesos cansada de ser el juguete (erótico). Sólo nos queda escribir, / aferrarnos a las palabras.

Las píldoras de papel son el sexto sentido, cicatrices que duelen cuando el tiempo cambia, patadas de realidad. Pero el tiempo sigue corriendo. Aún hay puntos suspensivos, más vivencias-poemas que están al llegar y nosotros estaremos aquí, deseando acoger en nuestras manos su próxima publicación: porque Ana apretó el gatillo y nos dió de lleno.

Estoy agradecida de que este libro haya caído en mis manos: por el contenido y por la acertada idea que tuvo Ana de compartirse con el mundo.

domingo, 18 de agosto de 2019

Dios me debe un dólar

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Dios me debe un dólar:
He hecho el payaso
y a los payasos se les paga.

Dios me debe un dólar.

No leí la letra chica.
Nadie mencionó que intervinieran mujeres sin alma.
Percibí pronto que se trataba de un asunto turbio.
Me liaron, eso es todo.

Dios me debe un dólar.

El guión se amañó sobre la marcha.
Los actores lloran y beben bourbon sentados en un rincón.
Un fracaso de taquilla: un solo espectador que ríe desde su butaca.
Fuimos estafados: Le puede pasar a cualquiera

Dios me debe un dólar.

Hice, hicimos, lo que de nosotros se esperaba.
Fue cómico y triste. Fue vergonzoso también.
La organización responde con vaguedades y evasivas.
El espectador se partió el pecho pero a mí no me hace gracia.

Dios me debe un dólar.

¿Tan difícil es de entender?
No quiero el cielo:
Quiero mi dinero.


Poema de Sergi PuertasTira mis sueños a la calle y la lluvia los hará crecer, Ed. Crecida, 2000
Imagen de Pixabay 

viernes, 16 de agosto de 2019

La plazuela

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Palpita tu gran corazón de asfalto,
bordeando tus puertas y ventanas.
Brotando en ti la vida en las mañanas
con gran tropel de pasos al asalto.

Reluces con el sol en lo más alto, 
tu rústica belleza nos desgranas.
Eres acera vagabunda urbana,
que huyes de tristezas y sobresaltos.

Deambula la luna en sus desvelos
por tus calles de piedra, cal y tejas
y consigues coronarte en sus vuelos,

con la forja barroca de las rejas.
Y con sombras de negros terciopelos,
vestirá por las noches tus callejas.



Poema de María del Carmen Pacheco Sánchez
Imagen de Pixabay

miércoles, 14 de agosto de 2019

El sendero de las palabras

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Cuántas veces yo he cogido
el sendero de las palabras,
solo para acercarme a ti.
En cada letra de tu nombre
busqué mis raíces y mi infancia,
que fueron los atajos en mis versos.
Sin rumbo deambulé por tus calles,
escuchando ecos adormecidos
de cerrojos tras las puertas,
con susurros y voces familiares
de mañanas recién hechas.
Vocales hechas árboles,
consonantes que son riveras,
gramática libre, sin etiquetas.
La voz del jilguero en el viento
sin tiempo, sin espacios. 
Cazalla, tu nombre se cruza 
y se diluye entre mis letras
como niebla matutina.
Los verbos se funden
entre metáforas imperfectas
por altozanos encalados
ceñidos a empinadas cuestas. 
El acróstico con tu nombre
voy buscando entre las letras.

Caminé por tus noches de verano
Asomándome a tus rincones,
Zaguanes perdidos en la penumbra
Acariciados por mil abanicos.
La cálida cadencia de tus acentos,
Las viejas y chirriantes mecedoras.
Acechan en la noche mis recuerdos.

Y seguiré caminando 
por el sendero de las letras...
Tatuaré tu nombre en el aire
para impregnar el aire con tu esencia.



Poema de María del Carmen Pacheco Sánchez
Imagen de Pixabay

lunes, 12 de agosto de 2019

Impresión

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Cerró los ojos para retener esa imagen 
como se cierra el cofrecito en el que se guarda el tesoro más importante.
Y con la voluntad de conservar hasta el más mínimo detalle
 ya no volvió a abrirlos más. Como si hubiese tirado al mar la llave.
¿Acaso merecía la pena emborronar aquel instante 
con las trampas y mentiras de ese martes?


Texto de Antonio Ramírez
Imagen de Pixabay

sábado, 10 de agosto de 2019

Sembradores de poesías

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Como la azada en el surco,
es el alma del poeta. 
Golpe tras golpe en la tierra
va clavando su piqueta.
Y allí deja su semilla
escondida entre las letras.
Cada surco es un poema,
cada libro una cosecha. 
Sembradores de poemas
por tertulias y tabernas.
Sus sueños son desgranados
alrededor de una mesa.
Los que les quieran oír
que perdone las torpezas. 
Que sembradas con azadas
golpe a golpe y franqueza.
Fue sembrando poesía
sin esperar recompensas.
Porque las cosas del alma
son el fruto de sus letras. 




Poema de María del Carmen Pacheco Sánchez
Imagen de Pixabay

jueves, 8 de agosto de 2019

Resbala el asfalto

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Cuesta abajo resbala el asfalto
junto al bordillo
despacio y denso
unos tacones arropados de gabardina
muerden        arrítmicos
los adoquines
pasa un taxi y estalla el charco
calando de angustia
la médula de tu tristeza
mientras gotas caen
desde puntas del paraguas



Poema de "Ningún mapa es seguro", Eva Gallud
Imagen de Pixabay


martes, 6 de agosto de 2019

Recuerdos perdidos (Alzheimer)

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En sus mentes se desgranan
los recuerdos...
En sus labios, los elocuentes
silencios... se estremecen.
Impacientes, las sílabas de un nombre
quieren salir de sus bocas.
Pero... solo el olvido yace en sus almas.
Unos pocos destellos de un mundo perdido
juguetean en sus sonrisas.
Recuerdos que quedan agazapados
en sus memorias, acechando palabras
que ya no salen...
Son los mismos ojos, las mismas sonrisas,
pero entre unos y otros, faltan mil recuerdos,
que apenas evocados se hacen invisibles.
Abandonados a la más triste oscuridad,
se olvidan, que... Ni siquiera ya recuerdan.



Poema de María del Carmen Pacheco Sánchez
Imagen de Pixabay

domingo, 4 de agosto de 2019

El silencio se rompe

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El silencio se rompe
[y nada dices]
Y tus labios tiemblan
[porque no hay nada que decir]
Y las sombras juegan bajo la luz mortecina,
se mueven deprisa, vuelven,
se encrespan en los desconchados de las paredes.
[No sé quién dijo: habría que cambiar las bombillas]
El silencio sigue roto por el eco de los suspiros.
¿O es el eco de las sombras?
Y ocurrió, ¿por qué sí? No lo sé.
[A quién le importa]
Y acaba el día, y las paredes se estrechan,
Y sólo deseo mover el cuerpo en el vacío,
y buscar tu sombra hueca de mí.


Poema de Eugenio Barragán Fuentes
Imagen de Pexels en Pixabay

viernes, 2 de agosto de 2019

jueves, 1 de agosto de 2019

A Miguel Hernández

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A golpes de azada en versos
las libertades germinan
entre sus surcos profundos,
yuntas de amor y de vida.
La voz del pueblo y del campo,
jornalero de las letras.
Huerta de nanas y cebollas
con lágrimas de poeta
y pisadas de amargura
sobre la tierra reseca.
Con hoz de fulgentes filos
de amor de muerte y de vida
se fue buscando el camino
sus tres abiertas heridas.
Y guadañas asesinas
con la tinta del terror
entre rejas opresoras
dictan sus cartas de amor.

Poema de María del Carmen Pacheco Sánchez
Imagen de Pixabay