miércoles, 19 de septiembre de 2018

Mientras la luz

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Lola Mascarell (Valencia, 1979). Periodista y profesora de Lengua Castellana y Literatura. Autora de Mecánica del prodigio (Pretextos, 2010), Palabras en el yunque (Cocó, 2012) y Mientras la luz (Pretextos, 2013). También forma parte de la Antología LiberoAmericana


Todo está en la ventana
que reúne mi vida y me contiene
contra el marco vacío de lo eterno.
Un marco en el que yo soy el afuera
y el paisaje es mi centro más profundo.
Una rama de viento, los jirones
de nube en que se cierne
la noche del crepúsculo
y este agudo deseo
de encontrar entre ellos la palabra
que logre derribar esta frontera
entre afuera y adentro.
Todo está en la ventana, soy el marco
que reúne y contiene los compases
de este instante inmortal, de este intervalo.
Un recuadro de luz mientras la luz
cabalga en las cenizas de la tarde:
un mordisco de cobre en el cobalto.

Poema, foto y bio de Lola Mascarell

lunes, 17 de septiembre de 2018

Piel y pozo

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Violeta Nicolás (Murcia, 1984). Doctora en Artes Escénicas y Licenciada en Bellas Artes. Autora de los poemarios Digestión idílica (Diego Martín Librero Editor, 2013), Flow (Huerga & Fierro, 2015) y Lapsus Violeta (Tigres de papel, 2015). Sus textos aparecen en diferentes publicaciones (La Tribu de Frida, Fragmenta, Espacio Luke, La Galla Ciencia, El coloquio de los perros, Revista Kokoro entre otras). Os dejamos con su poema Piel y pozo no sin antes mencionar que  es otra de las autoras de la Antología Liberoamericana que aún podéis pre-comprar. 


La piel es superficie de saliva,
Mi naturaleza me dirige a lo alto
El viento vibra, dentro de las sienes.
Curvada de agua,
No me dejes sola.
Los labios contienen una sonrisa,
Las palabras que caben en el aliento
Mientras friego podría caer en el pozo,
Fluir hacia el hueco de mi madre
Mi única casa es de papel de huesos,
Flotante sobre el rostro rodea la espalda,
Es la presión contra mi piel, el agua.

No hay ya nada interior, solo su eco,
Las palabras son de fuera, letra de aguja,
Curvada de agua,
No me dejes sola.
Vacío de medianoche en las manos,
Sobre mi cuerpo el calor de la sábana
Los órganos suenan a música de papel
Ralentí raro de mi corazón.



Poema y bio de Violeta Nicolás
Fotografía de Mikel Masa

sábado, 15 de septiembre de 2018

Giro dramático... madre

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Ale Oseguera nació en Guadalajara, México, donde estudió Ciencias de la comunicación y vive en Barcelona desde 2006, donde ha realizado el Máster en Cultura Histórica y Comunicación. Ha trabajado, sobre todo, como periodista, locutora de radio y productora de reportajes para televisión online. Paralelamente a sus estudios universitarios, se ha formado en teatro y escritura literaria en diferentes instituciones (Fondo de Cultura Económica en Guadalajara, la Escola d'Escriptura del Ateneu Barcelonés, etc.). En 2003, la compañía de teatro de la que era parte ganó el primer lugar del Concurso Nacional de Teatro Joven de la UNAM con una adaptación propia de "Pedro Páramo" de Juan Rulfo. En 2016 se publicó en España su poemario "Tormenta de Tierra" (Ed. Neopàtria) con prólogo de Carlos Zanón (un año después salió en México (Ed. La Zonámbula)); para las presentaciones creó un espectáculo escénico que movió en diferentes ciudades de ambos países. Es fundadora de la compañía de poesía escénica Las Hermanas del Desorden, con la que realiza espectáculos en los que explora las posibilidades teatrales y sonoras del verso. Ha sido invitada a recitar en diferentes escenarios y festivales de Cataluña, Bilbao, Valencia, Madrid, Andorra y Londres. Actualmente colabora con artículos culturales y reseñas en Quimera, Liberoamérica, Núvol y LeCool. Su blog aquí.


Madre (fragmento)

¿Y qué hago yo ahora
con tanto llanto
retenido tras mis párpados?
Si tengo las venas, los nervios y las ideas
cargadas de agua salada,
si toda yo estoy hecho una presa
intentando reventar las paredes de concreto
que retienen mis caballos
mis caudales
mis huracanes.
¿Cómo, madre, vencer al enemigo
si el enemigo son estos
cuatro muros de cemento
que tú y papá me ayudaron a levantar?

Ahora dime:
¿cómo hago para sobrevivir?
¿cómo hiciste tú para sobrevivir?
¿cómo hiciste para crecer flores sin agua
nubes sin cielo
tormenta en el desierto?
¿cómo hiciste para convertirte en madre
y seguir siendo
mujer y amante?


Giro dramático

Escribimos la teoría del giro dramático
en lugar de dar vueltas alrededor del sol.
Eso era lo dramático:
que nos quemamos sin salir de casa. 



Poema, bio y foto de Ale Oseguera

jueves, 13 de septiembre de 2018

El tiempo se ha encargado de asesinar

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Sonia Marpez (Galicia, 1987). Fotógrafa y escritora. Diplomada en Magisterio de Educación Primaria y Licenciada en Historia del Arte. Junto al también escritor Gabriel Noguera, ha dirigido la publicación Obituario y el fanzine MacGuffins. Ha obtenido distintos premios por su obra poética. Su primer poemario es Demolición (Monosabio, 2018). Actualmente, reside en Málaga. 

El tiempo se ha encargado de asesinar
a todos los héroes románticos de esta ciudad.
No hay nada que merezca ser esperado.
Quedan sólo las cenizas oxidadas
de las lágrimas que un puñado de amantes
se atrevieron a derramar.

Tratar de alcanzar
el eterno escalón

zurcidos los labios
reverbera el silencio

deseos marchitos
entraña oxidada

mañaña de pasos
penumbra en los ojos

pasado en cenizas
esperanza asfixiada.


Poemas, bio y foto de Sonia Marpez

martes, 11 de septiembre de 2018

El final

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Ana Vega (Asturias, 1976). Poeta, narradora, periodista, crítica literaria. Autora de varios libros, entre ellos, Breve Testimonio de una mirada (poesía, Amargord, 2009), Herencia (poesía, Canalla Ediciones, 2018) y Llanquihue (narrativa, Editorial Huerga & Fierro, 2012). Autora de la Antología LiberoAmericana.


El final del cuento: 

A veces
tengo sensación
de batalla perdida,
de general
con hombres muertos
a sus pies,
con manos ensangrentadas
pero inútiles…

Cansancio acumulado.
Elaboración de tácticas
y estrategias
estudiadas con precisión
de bisturí
y a las que siempre
vence
el caos
del mundo
más cotidiano.

A veces
siento
que ni los cuchillos
más afilados
logran
cortar bien la carne.
Siento que poco
o nada
tiene sentido.

Y sin embargo,
en contadas ocasiones,
veo con claridad, exacta,
de halcón
desde las alturas,
como la verdad
vence al cobarde;
cómo el triunfo
está asegurado
desde el principio
para aquéllos
que se mantuvieron firmes,
los locos, los salvajes,
los que no se dejan domesticar:
los más cuerdos
entonces.
Y sé que noches de cuchillo
y ruido ensordecedor
les preceden,
espinas bajo sus pies,
clavos ardiendo
siempre
en sus manos
y muñecas rotas.

Al final
del cuento
la paz
llega a los ojos
del indómito
con la facilidad
con la que el cielo
abre sus puertas
tras la tormenta.
Benditos sean
aquellos
que han logrado
sobrevivir
al desierto.

Poema, bio y foto de Ana Vega

domingo, 9 de septiembre de 2018

Luciérnagas

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Gema Albornoz (Montilla, España, 1979). Poeta, narradora y fotógrafa. Licenciada en Filología Inglesa por la Universidad de Córdoba. Miembro de las Asociaciones Culturales: Poética de Puente Genil (Córdoba) y Naufragio. Sus textos aparecen en distintas publicaciones literarias: Prisma a la vista, La Galla Ciencia, Le Miau Noir, El Laberinto de Ariadna, La Galla Ciencia, Mitad Doble, El coloquio de los perros, Digo.Palabra.Txt, Revista de poesía crítica Bohemia, etc. Colabora en los medios culturales Mundiario y Luz Cultural Magazine. Actualmente, dirige la sección artística La Mirada de Helios (Odisea Cultural).


Ver una fila de luciérnagas
dibujando la carretera por donde pasa tu olor.
No es un desorden de mi sistema nervioso,
es que no se coordina el corazón.
Mi seguridad,
entonces,
se sitúa al borde del acantilado,
Mi pánico
no sabe si volar
o divertirse rodando
loma abajo.
A menudo,
te recreo en mi infancia,
rebobino,
damos saltos al futuro,
volvemos al ahora mismo.
Eres mi alucinógeno favorito
y nadie te había clasificado como droga.


Poema, bio e imagen de Gema Albornoz