Compartíamos piso.
Una tarde entre en el lavabo
y pillé a F. afeitándose
a J. subiéndose la bragueta.
«Un momento»
Exigió J: «Vamos a aprovechar
que estamos aquí reunidos
para hacer una cosa:
A la de tres
que cada cual coja su
cepillo de dientes: ya.»
J cogió su cepillo de dientes
F cogió su cepillo de dientes
Yo cogí mi cepillo de dientes.
Quedaron en el vaso de los
cepillos de dientes
unos, no sé, tal vez siete
cepillos de dientes
la mayoría extraños para mí
pero sí reconocí el verde
como el que había comprado para P
cuando se quedaba a dormir conmigo.
El rojo había sido desprecintado expresamente para M
y también reconocí al amarillo
como el que en su día pillé para R.
«Perfecto», dijo J
al tiempo que agarraba el vaso de los
cepillos de dientes
y lo vaciaba en la papelera.
«Mucho mejor, ¿no?», añadió
devolviendo a su lugar el vaso de los
cepillos de dientes
J y F salieron entonces del baño
y allí quedé yo,
cepillo de dientes en ristre
en pie, mirando al fondo de la papelera
donde yacían todos aquellos
cepillos de dientes
tristes como señuelos que jamás lograran capturar presa.
Mis sueños
allí muy quietos, definitivamente liquidados
en el fondo de la papelera
adoptando la forma de
cepillos de dientes
apenas usados.
Poema de Sergi Puertas
Imagen de Pixabay
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