electromagnéticas
y vinilos de James Brown.
Se comen los ojos,
como dos fanáticos de Kubrick
cocinando las pupilas de Buñuel.
Fabrican bombas con átomos
de viejos rockeros
y las esparcen por la luna.
Un viejo rockero toca
en una cagada de antro
el primer single de su último disco:
En la luna no se escucha una mierda.
Quema todos sus discos en Roswell,
Nuevo México.
Una fan se quita el sujetador.
En la órbita de sus pezones
el viejo rockero esnifa nuevos mundos
(dulces universos paralelos)
Vomita: Los poetas beat
fueron los primeros en pisar la luna.
Aullido, de Ginsberg, dice ella.
La bahía de San Francisco, dice él.
Poema de IJ Hernández, de Me preguntaron por drogas y hablé del amor.
Imagen del libro Aullido, de Ginsberg.
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