martes, 28 de noviembre de 2023

Concurso de microrrelatos Minimalhist, 28º

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La organizadora:


¿Qué te sugiere esta frase? “Los días pasan…
Normas:
– UN SÓLO TUIT
– Plazo hasta las 23:59h

El ganador:

 
Los días pasan. Pesan. Duelen. Gritan. Lloran. Los días mueren. Sangran. Vomitan. Escupen. Me agreden. Los días escapan. Huyen. Corren. Vuelan. Los días me dejan. Me abandonan. Me olvidan. No le quieren. Los días. La noche. La vida. La muerte.
 

En este hilo podéis ver a todos los ganadores y participantes. 

 

lunes, 20 de noviembre de 2023

Concurso de microrrelatos Minimalhist, 27º

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La organizadora:


¿Qué te sugiere esta frase? “…se acercó a la ventana…
Normas:
– UN SÓLO TUIT
– Plazo hasta las 23:59h

El ganador:

Los días pasan y pintan mi ánimo. La mayoría son color blanco, níveo y puro, a juego con la sábana. Los paso sedado en la habitación. Algunos son azules y verdes soñando libertad. Últimamente demasiados rojos cuando no tomo medicación. Hoy, lo veo todo negro asomado a la ventana.
 

En este hilo podéis ver a todos los ganadores y participantes. 

 

sábado, 18 de noviembre de 2023

Salir a pasear

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04/12/2020
Salir a pasear y encontrar un trofeo hace que se cierren los ojos de felicidad. Enia es feliz, porque hasta una piedra le puede dar esa satisfacción. Y mi satisfacción es verla feliz, disfrutando. Aunque a veces olvida que la llevo agarrada y siento peligrar mi vida en una mala caída. Ajustarnos a quien nos acompaña en el viaje de la vida, sin renunciar, ni hacer que renuncie a algo esencial, es el aprendizaje más importante del camino.

Texto e imagen de Maite Márquez Martín

martes, 14 de noviembre de 2023

Un año después de ya no verte

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                                                       Corrido mexicano

                  Este es el corrido del caballo blanco
             que en un día domingo feliz arrancara.
                                                 José Alfredo Jiménez
 

Olor de solitario y soledad, cama deshecha,
cegados ceniceros en esta tarde de domingo,
helado soplo de noviembre en el cristal
y un vaso medio lleno de cansancio.
Te escribo por hacer algo más inútil aún
que pensar en silencio o imaginar tu voz,
o escuchar una música herida de recuerdos,
o pedir al teléfono un absurdo milagro.
«Este es el corrido del caballo blanco
que en un día domingo feliz arrancara.»
Este es el corrido pero nadie canta
y un muerto con mi nombre, vestido con mis trajes,
me saluda y observa por los cuartos vacíos,
me mira en la distancia como si fuera un niño
y acaricia en sus dedos un rastro de ternura.
Sobre su frente inmóvil va cayendo tu nombre
y humedece sus labios una lluvia perdida.
Olor de soledad y humo de aniversario
mientras busco, dolorosamente trato de recordar,
tus dos ojos insomnes con su vaho de mendigo,
devorando su luz, ahogando su locura.
Tus dos ojos como picos de presa que se clavan
y rasgan y desgarran la piel de nuestro amor.
Soplo de embriagado recuerdo, agria melancolía
rescoldo que tu lengua aún enciende
en estas horas de strip-tease solitario
en que celebro en tu derrota todas las derrotas.
Un año después y tu pelo, tu largo pelo
ardiendo desbocado entre mis manos,
clavado para siempre en esta almohada,
recorriendo esta casa, sus rincones y puertas,
como un viento insaciable que buscase su fin.
Un año después de ya no verte,
definitivamente talando en tu memoria,
qué real sigues siendo, qué difícil herirte.
La sosegada certidumbre de esta mesa en que escribo
puede tener la pasión estremecida de tu piel
y la ropa que el sillón desordena
puede ahora ocultar el temblor de tus pechos.
Sobre tu sexo abierto y tus muslos de arena,
sobre tus manos ciegas que persiguen la noche,
qué triste es el cuchillo, qué aciaga su hoja.
Un muerto con mi nombre y mis uñas mordidas,
un cadáver grotesco, me dicta estas palabras,
me señala en los cuadros, en la pared manchada,
el destino de hoy, de este día cualquiera,
al borde de mi vida, al borde del invierno,
al borde de otro año que empieza con tu ausencia,
al borde de mis ojos y tu voz que ahora escucho.
Un año después de ya no verte,
mientras te escribo, odiando hasta la tinta,
en esta tarde de noviembre, olor de solitario y soledad,
helado soplo en el cristal vacío. Un muerto.



Poema de Juan Luis Panero
Imagen de Pixabay

domingo, 12 de noviembre de 2023

Concurso de microrrelatos Minimalhist, 26º

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La organizadora:


¿Qué te sugiere esta frase? “Lo limpié con la manga de mi camisa…
Normas:
– UN SÓLO TUIT
– Plazo hasta las 23:59h

El ganador:

Solitaria, con su infusión en la mano, se acercó a la ventana de la cabaña. El frío cristal, empañado por el ardor de la leña, fue su lienzo. Deslizó su dedo y dibujó un corazón, uno entero. Lo borró. No era el suyo. El suyo no estaba entero. Una amarga perla brotó de sus ojos.
 

En este hilo podéis ver a todos los ganadores y participantes. 

 

lunes, 6 de noviembre de 2023

Concurso de microrrelatos Minimalhist, 25º

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La organizadora:


¿Qué te sugiere esta frase? “Supuse que te darías cuenta
Normas:
– UN SÓLO TUIT
– Plazo hasta las 23:59h

El ganador:

Llegaste en volandas del huracán que arrasó mis pulmones e hizo crecer mareas de sangre que inundaron mi pecho. Mi corazón malherido cayó a tus pies. Cuando me agaché a recogerlo aún palpitaba. Lo limpié con la manga de mi camisa y me obligué a mirarte a los ojos con una sonrisa.
 

En este hilo podéis ver a todos los ganadores y participantes. 

 

jueves, 2 de noviembre de 2023