8M: #reto365 Semana 19
jueves, 24 de noviembre de 2022
martes, 22 de noviembre de 2022
Volveré
y masticaré las flores del perdón que deseché hace tiempo.
Meditaré a solas el porqué de mi dolor,
recorreré cada esquina de mi mente,
y limpiaré cada oscuro rincón de esta casa.
Me apuñalaré hasta volver a sentir la sangre recorrer mi cuerpo de nuevo.
Secaré las lágrimas del rostro que hay en mi espejo.
Volveré a coser las partes del alma que dejé que me rasgaran.
Volveré...
Y a solas...
En la oscuridad...
Me abrazaré de nuevo...
Un poema de Fran Antúnez
Imagen proporcionada por el propio autor
domingo, 20 de noviembre de 2022
Capacidad
Nuestra capacidad de dar frutos está en función de nuestra capacidad de amar. Y nuestra capacidad de amar depende de nuestra fortaleza para sostener. Cuando empezamos a sentir que nos doblamos, es el momento de soltar.
Texto e imagen de Maite Márquez Martín
lunes, 14 de noviembre de 2022
La memoria y la piedra
La luz del sol sobre los muros,
la resaca, las voces que te cercan,
los árboles que al fondo se dibujan,
los recuerdos que secan más tu boca,
el implacable escenario de tu herencia.
Sin embargo has venido, has vuelto
a recobrar tu patrimonio abandonado,
el espectro que tú llamaste vida,
lo que fue, lo que los años han dejado.
Palabras tropezadas de pasión,
violenta lengua, piel derramada entre las manos,
lo que fue, carne entregada, saliva, sangre,
temblor, caliente olor, dos cuerpos enlazados
rodando para siempre hacia la nada.
Aquí, en esta pequeña calle, en ese apartamento
-cuyas paredes todavía se levantan detrás de la memoria-,
sentiste el terco aliento del deseo y del odio,
la ternura y la furia recorriendo tu piel y sus rincones,
inventando su camino de fuego entre los muslos,
y aquel pelo y los húmedos, ocultos labios,
y los dientes mordiendo y la mirada ciega.
Hoy has regresado -siempre regresas a esta ciudad
donde la piedra venció al tiempo hace siglos-
y esta mañana de agobiante verano,
mirando la nieve lejana en los volcanes,
has buscado, junto a un portal perdido,
tu devastado origen, el territorio de tus sueños.
Mientras enciendes -temblándote la mano-- un cigarrillo
sabes que aquí tuviste todo y no tuviste nada,
sino este sol sobre los muros y los árboles.
Igual que ahora, cuando otra vez la luz te ciega
y el humo del cigarrillo rememora borrosas figuras,
vagos gestos con los que te consuelas,
cuando palabras, cuerpos, son ya sólo sombras
-sombras a plena luz, humo en los ojos-,
fantasmas que la resaca solivianta.
Poema de Juan Luis Panero
Imagen de Pixabay
sábado, 12 de noviembre de 2022
Como siempre
Pero al menos tu retirada es lenta, tranquila,
nos preparas fríamente para el adiós final.
Y no olvides que contigo llevas al origen de mi sangre.
Poema de Desde el sur hacia la Nada, de Ramón Reig
Imagen de pixabay
jueves, 10 de noviembre de 2022
Ese tío
Ese tío que se remanga la melena con la mano y echa el potón en medio de la calzada, a ese también lo conozco. Namás se ha metido unas pocas birras y un par de canutos, pero a estas edades la cogorza pega fuerte. El año que viene tiene que decidir qué estudiará pero a él lo único que le preocupa es meterla en caliente y enturbiarse la cabeza a saco. Si hay que gritar y dar por culo a la vecindad, por él vale. Escogerá una carrera a voleo porque todo se la suda. Cuando se le cruzan los cables, le arrea una somanta de patadas a una cabina telefónica.
¿Y qué me dicen de ese otro tío? En cuanto se tome otro vino se arrancará a rememorar viejos tiempos y a cargar contra la generación ni-ni. Que si los chavales de ahora son unos subnormales, que si son unos vagos, que si namás saben montar botellones y zampar pastis, que si patatín que si patatán. Yo argumento que también nosotros fuimos subnormales y también nosotros fuimos vagos, y le recuerdo la de veces que estampamos nuestro vómito en mitad de la acera. Que no es lo mismo, dice él. Que aquello era otra cosa muy distinta.
En España somos cuarenta y siete millones pero por el mismo precio podríamos ser un solo tío. El tío que se pasó la juventud cargando contra el santo matrimonio para terminar casándose por la iglesia, el mismo que cambió los pregones antisistema por el voto útil. El que primero se cagaba en sus padres y que luego terminó cagándoles la vida a sus hijos. El tío desmotivado con motivo, el tío ciego, el tío bocazas, el tío envidioso. Un tío que si atara cabos y sacara conclusiones se amorraría inmediatamente a la botella de lejía. A ese tío, cuando lo tienes delante, no sabes si darle un abrazo o sacudirle una patada en los cojones. Pero lo cierto es que nos está jodiendo vivos a todos. A ese tío hay que darle una lección. A ese tío hay que matarlo.
Relato de Sergi Puertas
Imagen de Pixabay
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