Hace ya tres de treinta.
Tres de treinta desde que tus gélidas
insinuaciones apagadas de fulgor
atravesaron mis tímpanos
en mitad de brisa estival.
Anoche tuve una pesadilla
en la que volvía.
Llevo mil y una soñando contigo,
esperando que aquella ocasión
no fuera terrífica.
Frente a los ángeles guardianes
reíamos al unísono
los límites marcados
los lazos cortados.
Más guardábamos método
de imagen sostenido.
Yo intenté asir tu mano
la vi tan leve y redonda como un primer obsequio de niño
y tú apartaste el alma
y me entregaste una Luna.
Ícaro te llamabas, con alas derretidas
yo era el Sol de mediodía
“demasiado brillante” dijiste,
“Yo quiero la Luna”
yo en tu palma ya no yacía.
Tan temple, tan llana, tan blanca, tan fría,
que tú nunca quisiste la claridad que te ofrecía.
Tú eras Ícaro y yo el sol
una historia de dos incomprendidos que se amaban
y no podían.
Texto de Lucía Jorquera Ravé
Imagen de Pixabay
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