sábado, 23 de enero de 2021

Este confuso

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Este confuso pacto sin palabras
me hace sentir viva a fuerza de besar el tiempo.
He acabado por amar el alicatado blanco,
la psicoterapia de cocina,
las plantas que se mueren
y algo extraño, también el té.
Socialdemócratas y ateos
sentenciados a la distancia de una mesa
y unos taburetes duros como piedras.
Dejo la lujuria para los que juegan
al azar de la mensajería que se contesta con desdén
y a las noches que no me pertenecen.
No es tiempo de pieles que no amo
ni canciones desafinadas de otro idioma.
Me habla un futuro aún no escrito
o el tesón, mi madre hubiera dicho cabezonería,
y yo deseo que lleguen las lluvias
para ver películas de chicas valientes al volante
capturando fotogramas.
A esta vida le espera una estación sin contratiempos,
puede que la perspectiva de romper una hogaza de pan
para los dos.
Quizás, no sé, coincidamos más allá de los orgasmos,
en interacciones hormigueantes,
en un beso robado.
Pero esas cosas ahora flotan
aunque posean el don de aparecer,
reaparecer o desdoblarse.
Y todo esto sin respetar cualquier atisbo de razón
que nos asista.
Pero es que yo, amor, en este nuevo tiempo
no pienso dejarme mecer por una racionalidad
mezquina y lamentable.

Poema de Laura Frost
Imagen de Pixabay

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